Como vemos o mundo moldar quem escolhemos ser - e compartilhar experiências convincentes pode moldar a maneira como nos tratamos, para melhor. Essa é uma perspectiva poderosa
Os holofotes brilham nos meus olhos enquanto sorrio maliciosamente para a multidão de rostos irreconhecíveis na platéia. Quando começo a tirar um braço do meu casaco, eles ficam loucos com gritos e palmas.
E naquele momento eu sou curado.
Quando se pensa em várias modalidades de cura, o burlesco provavelmente não faz parte da lista. Mas desde que comecei a tocar há quase oito anos, o burlesco tem sido uma das influências mais transformadoras da minha vida. Isso me ajudou a superar minha história de desordem alimentar, ganhar um novo amor pelo meu corpo e lidar com os altos e baixos da minha incapacidade física.
Burlesco me empurrou para fora da minha zona de conforto
Quando entrei na minha primeira aula burlesca em 2011, não sabia praticamente nada da forma de arte, exceto um documentário que assisti na Netflix alguns meses antes. Eu nunca tinha ido a um show burlesco, e meu histórico conservador e evangélico misturado com uma forte dose de vergonha corporal significava que eu também nunca havia feito nada remotamente parecido.
Mas lá estava eu, um garoto de 31 anos muito nervoso, embarcando em uma aula de seis semanas, na esperança de que isso me ajudasse a aprender a amar e apreciar meu corpo e a dar voz à história que eu sabia que queria contar.
Originalmente, pensei em assistir à aula, fazer o desempenho da graduação e depois colocar o burlesco atrás de mim. Mas no dia seguinte ao meu show de formatura, reservei uma segunda apresentação, seguida de outra. E outro. Eu não conseguia o suficiente!
Adorei o humor, a política e a sedução do burlesco. Eu me senti empoderada e liberada pelo ato de uma mulher estar no palco, abraçando sua sexualidade, contando uma história com seu corpo.
Esse empoderamento me ajudou a eliminar a noção de que meu corpo não era "bom o suficiente"
Quando comecei o burlesco, passara boa parte da minha vida mergulhada em vergonha ao redor do meu corpo. Eu fui criado em uma igreja que via o corpo de uma mulher como pecado. Fui criado por um pai que estava constantemente fazendo ioiô e fui casado com um homem que me repreendia regularmente sobre meu tamanho e aparência.
Eu havia tentado durante anos tornar meu corpo "bom o suficiente" para todos os outros. Eu nunca parei para pensar no fato de que talvez já fosse mais do que suficiente.
Então, a primeira vez que tirei uma peça de roupa no palco e a multidão enlouqueceu, senti anos de mensagens negativas que ouvi e me contei sobre meu corpo cair. Um dos meus instrutores burlescos nos lembrou antes de subir ao palco que estávamos fazendo isso por nós, não por ninguém na platéia.
E era verdade.
Enquanto os gritos de agradecimento ajudaram com certeza, esse desempenho parecia um presente que eu estava me dando. Era como se, com cada peça de roupa que eu despisse, encontrasse uma pequena parte de mim escondida por baixo.
Através do burlesco, aprendi que todos os corpos são corpos bons, corpos sensuais, corpos dignos de serem vistos e celebrados. Eu aprendi que meu corpo é todas essas coisas.
Isso começou a se traduzir também na minha vida nos bastidores. Tirei o “vestido de motivação” do cabide e doei. Parei de tentar fazer dieta e me exercitar em jeans de tamanho menor e abracei minha barriga e coxas com todas as suas manobras e covinhas. Cada vez que saí do palco depois de uma apresentação, sentia um pouco mais de amor por mim mesma e me curava um pouco mais.
Eu não tinha ideia, no entanto, de quanto burlesco me ajudaria a crescer e me curar até ficar doente.
As lições que aprendi em burlesco me ajudaram a navegar pela vida com doenças crônicas
Cerca de dois anos depois que comecei a fazer burlesco, minha saúde física piorou. Eu estava cansado e com dor o tempo todo. Meu corpo parecia que tinha desistido. Dentro de seis meses, fiquei na cama mais dias do que não, perdi o emprego e tirei uma licença dos meus estudos de pós-graduação. Eu geralmente estava em um lugar muito ruim, tanto fisicamente quanto emocionalmente.
Após muitas consultas médicas, testes extensivos e medicamentos após medicamentos, recebi vários diagnósticos de diferentes condições crônicas, incluindo espondilite anquilosante, fibromialgia e enxaqueca crônica.
Durante esse período, tive que tirar um hiato do burlesco e não tinha certeza se seria capaz de retornar. Às vezes eu me via incapaz de me mover, mesmo de um cômodo para outro em minha casa. Outras vezes, meu pensamento era tão lento e nublado que as palavras saíram do meu alcance. Eu não podia fazer meus filhos jantarem na maioria dos dias, muito menos dançar ou se apresentar.
Enquanto lutava com as novas realidades da minha vida cotidiana como uma pessoa com doenças crônicas e incapacitadas, voltei às lições que o burlesco me ensinou sobre amar meu corpo. Lembrei-me de que meu corpo era bom e digno. Lembrei-me de que meu corpo tinha uma história para contar e que valeu a pena celebrar.
Eu só precisava descobrir o que era essa história e como eu ia contar.
Voltar ao palco significava poder contar uma história que meu corpo esperava há meses
Quase um ano depois da minha doença, eu estava aprendendo a controlar meus sintomas físicos. Alguns dos meus tratamentos estavam até me ajudando a ser mais móvel e mais capaz de participar de minhas atividades diárias normais. Fiquei imensamente grato por isso. Mas eu sentia falta do burlesco e do palco.
Um treinador de vida com quem eu estava trabalhando sugeriu que eu tentasse dançar com meu andador.
"Apenas tente no seu quarto", disse ela. "Veja como se sente."
Então eu fiz. E foi ótimo.
Dias depois eu estava de volta ao palco, junto com meu andador, planando enquanto Portishead cantava: "Eu só quero ser uma mulher". Naquele palco, permiti que meu movimento contasse a história que meu corpo queria contar há meses.
Com cada shimmy de meus ombros e sashay de meus quadris, a audiência gritou alto. Eu mal os notei, no entanto. Naquele momento, eu estava realmente fazendo o que meus professores burlescos me disseram anos antes: eu estava dançando para mim e para mais ninguém.
Nos anos seguintes, subi ao palco muitas mais vezes, com um andador ou bengala, e apenas meu corpo. Cada vez que as roupas saem, sou lembrado de que meu corpo é um bom corpo.
Um corpo sexy.
Um corpo digno de celebração.
Um corpo com uma história para contar.
E a cada relato, eu sou curado.
Angie Ebba é uma artista queer incapacitada que ensina oficinas de escrita e se apresenta em todo o país. Angie acredita no poder da arte, da escrita e da performance para nos ajudar a entender melhor a nós mesmos, a criar comunidade e fazer mudanças. Você pode encontrar Angie em seu site, blog ou Facebook.
